Os outros

Os outros são viajantes. Viajam na imaginação proporcionada pelo livro que lêem no comboio que viaja cidades de um mundo que viaja todos os anos o mesmo caminho. São ligeiros, os mundos que viajam entre nós, que se cruzam em todas as ruas construídas por corpos que só serviram de transporte para a vida. Nota que eu estou aqui, contigo, porque tu estás a ler este texto que é meu. Tu tens na cabeça palavras e panoramas que eu estou a fazer-te imaginar. E, mesmo assim, pertencemos a mundos diferentes. Histórias paralelas com sonhos incomparáveis e tesouros ultra-dimensionais dentro de nós. E, no entanto, se fores de Lisboa, já passaste por mim, já me pisaste o pé sem querer, já te pedi com licença quando estavas parado/a numa escada rolante de qualquer centro comercial, talvez.

Estamos juntos pelo espaço. É isso. O espaço, esta massa corporal, física e tocável é a única coisa que nos une. Porque nem os sonhos. Podemos ter os mesmos, mas só juntaremos forças para a concretização dos mesmos através dessa matéria tangível. Porque somos de mundos diferentes, uns dos outros. Cada um de nós viu voltas diferentes que a vida dá.

No fim, quem for bom em álgebra, estará vivo de tanto saber que somos já sete biliões de sonhos diferentes. De projectos que podem tornar-se realidade, de universos que podem tornar-se verdade. Eu sempre te disse que éramos super-homens, hã?

Baby

Todos os lugares foram grutas onde fizemos amor. Todas as pedras seguraram os pássaros que nos embalavam a dança da corte que aprendemos a fazer um com o outro. Todos os Reis e Condeças testemunharam o nosso caminho ao sagrado. E todos os deuses receberam a nossa apoteose sem qualquer problema com a nudez. A nudez do teu sexo e das tuas bochechas rosadas, contraste com a pele branca que refletia o sol no topo da serra. Ali, tu brilhavas.

 Todos os dias inventávamos canções, todas as histórias eram nossas, de mãos dadas, e todos os cães sorriam com o rabo ao ver-nos assim. Porque nós falávamos com eles. Todas as roupas serviram de manta e todos os beijos foram o primeiro. E todas as rochas em que nos deitámos estão marcadas, pelo cheiro, pelo desgaste, por mais que tenha sido pouco, que lá fizemos, deitados, a fazer amor.

 É por isso que foi sagrado.

Slow update

Eu vou ler este livro devagar.

Vou viajar deitado neste sofá pelas vidas deste livro tão cheio de vida enquanto bebo o vinho tinto, de sabor quente, que me finaliza o jantar. Porque os livros são assim, eternos por não sabermos quantas vidas abrigam. Por não sabermos quantas vidas tem essa vida.

Está frio lá fora, é véspera de Dezembro e uns livros esperam em fila, já saturados, que eu os leia. É essa a minha alegria: estar cheio de livros para ler. E este eu vou lê-lo devagar, abrigado pela luz fraca e amarela do candeeiro de pé. Mas não vou lê-lo devagar só hoje, irei fazê-lo amanhã e depois e depois, sempre com a manta velha e pesada que me cobre o corpo todas as noites.

E a lareira assiste-me, ardendo por um trago de vinho com tons de madeira que beberico ao ler este livro devagar no sofá. Hoje vamos viver devagar.

Let's have a toast

Então fazemos assim.

Juntamos tudo e deitamos fora, os gritos de adrenalina, os abraços inspirados em martini, as canções chatas da infância e as noites que madrugámos, todos juntos, à porta de casa uns dos outros. Juntamos tudo e queimamos: dançamos à fogueira feita dentro de casa, no quarto dos pais. Para aproveitar e deitarmos fora as palmadas também.

Reciclamos os sonhos da casa dos 10, de fazermos uma viagem de bicicleta pela Europa, de deixarmos o emprego no restaurante para viver algumas vidas eternas em acampamentos hippie. Sejamos passageiros em comboios e em destinos. Que não seja só um, para conhecermos outros caminhos que dão à nossa rua ou a outras que nos guardam vizinhos. Que sejamos muitos.

Juntemos muitos e realizemos.

Somos nós.

Olha para a coisa redonda que é a Bola em que pisas. Olha para os que te vêem chegar a esta sala e te vêem sentar nessa cadeira e abrires o livro que começaste a ler esta semana. Estuda-os, fá-los confessar que os sonhos deles poderiam acabar contigo. Que os vossos sonhos todos poderiam criar um mundo. Faz-te ver que eles são super-homens e que tu, afinal, és rico. Tens o mundo a falar contigo sobre o que se pode fazer no Universo.

 Dá-lhes uma moeda para eles rejeitarem e finge que não tens sonhos dentro de ti. Perde o tempo de uma vida a trabalhar no que gostas e mostra-lhes que tens tudo para dar e para mudar. Prova aos ricos que és mágico e faz com que eles te levem a sério. Aliás, leva-te a sério, está bem? Vais descobrir que os teus amigos das bebedeiras são filósofos escondidos e encavernados por uma educação limitadora. Sentirás que o mundo é teu porque tudo é nosso e o deixa de ser ao mesmo tempo que o é. Vais dedicar-te ao futuro porque o futuro és tu e todos.

A dedicação é sagrada por ser amor, leva-te aos deuses que o mundo louva-te.

Earth

Grava meticulosamente todos os livros de nomes soantes para poder lê-los um dia. Procura as palavras desconhecidas, marcadas num papelinho que carrega todos os dias, que encontra nos Dilúvios literários para mais tarde poder saber-lhes o significado e o valor. Solta-se, durante horas no youtube, numa corrida aleatória entre desconhecidos clássicos cantados pelos reis dos plexos solares para poder saber o que se vivia antes do mundo existir. Para ele, o mundo começou no exacto momento em que a sua cabeça saiu da barriga da mãe, puxada por um médico qualquer. Ele é um devorador. Aquele menino quer ser o Mundo.

Se formos a ver, um artista precisa de pobreza. O gene da criação nasce no caos, seria impossível criar o que quer que seja em algo já criado. São precisos os penduricalhos soltos na parede, comprados no chinês, prestes a cair em cima dos pelos de cão que se eternizam no tapete velho da avó. É preciso apanhar o gosto de deixar o cão lamber-nos os lábios, dando-nos beijos que, acreditem, eles ficam bem contentes por dar. É preciso um desprezo nobre, não propositado e desprovido de encenações, ao funcionamento do governo dos países. Para o artista não existem países, existe o Mundo. 

Putas de Lisboa

Teatro Casa da Comédia

Sábados às 21:30h

Domingos Às 19:00h

Recomenda-se.