Boa noite

Hoje não quero dormir, os lençóis dançam-me no corpo e a cama entra num jogo de enche e desenche de ar, como as ondas se enchem de água e o o céu prolonga o mar.

Bingo?

A arte não é para ser compreendida, é para ser vivida com todo o tipo de afastamentos e alienismos.
E não te vou eu dizer tretas, porque morremos muitos sem compreender o que é a vida.

Fantasia dos póneis

É tipo gostinho de café: toda a gente põe açucar para tirar o verdadeiro sabor.

Especulações

Agora és animal de exposição. Com minutos de antena e com aplausos e juízos vincados sobre ti.
Agora és objecto de espetáculo. Onde os elogios antecipam críticas e o conforto habita no público sentado, que assiste.
E até poderias acabar como cobaia em laboratórios mentais.

Dentro ou fora

As camadas são essênciais sociologicamente falando. É uma rotina que aprendemos desde cedo que consiste em pô-la em prática sempre que estamos do lado de fora da porta.
Parece-me aceitavel vestir camadas do outro lado da porta. Mas parece-me aceitavel o facto de chegar a casa, jantar, ler e dormir ainda com toda(s) a(s) personagem(s) em mim? Há quem tenha personagens permanentes, daquelas a tempo inteiro. E é tão mau ter pena da pessoa que veste uma personagem enganando-nos e enganando-se a todo o tempo. Mas é mais mau ainda eu não perceber que há pessoas e há personagens.
As pessoas vestem personagens. As personagens essencializam-se sendo personagens.
E seria tão mau se eu não compreendesse que uma pessoa pode ser realmente uma personagem, por simplesmente querer com todo o seu fervor sê-la. Por não se sentir bem como pessoa e preferir resumir-se à personagem pretendida.
É cobardia? Eu tomo-o como conforto, poder realmente ser o que queremos e largar a pessoa em nós que nos incomoda. Eu podia não compreender, podia dizer que tal pessoa é desorientada, inexperiente quanto à vida, indefinida, entre outras coisas.
Podia, se não compreendesse que não se trata de uma pessoa, mas sim de uma personagem.

O grande erro

é incentivares as pessoas a fazerem o que dizes sem tu próprio fazeres o que te sai da boca.

Histórias vivas

As paredes de nossa casa eram cinzentas: a mãe queria-las assim para as paredes confundirem-se com as almas. Gostava de tudo homogénico. E nós, no quarto, pintávamos todos da mesma côr e camuflavamo-nos entre as paredes, as cortinas e os desejos.
Tinhamos o desejo de voar. Voar para dentro da casa, descobrir os escômbros que só os bichos-da-madeira conhecem e poder assumir: " Mãe, conhecemos realmente esta casa". Porque nada nos dava abrigo se não os sonhos de navegarmos dentro de cestos com bandeiras a serem sopradas por lábios-biquinho, de voarmos sobre o parapeito da janela e de nadarmos dentro de uma banheira que nos constipava se o tempo fosse demasiado.
E a mãe, na sala cinzenta, lia romances clássicos e bebia chá dos trópicos enquanto sua alma vaguiava pelas paredes.

Água de Sal

Não me lembro de quem me dissera um dia que chorar num ombro amigo era bom. Certamente, e prova-se com a sua afirmação, porque essa pessoa não teria grande relevância quanto a personalidade.
Porque chorar num ombro amigo não é bom. Infelizmente, para encontrar um real amigo é preciso passar por vários maus amigos. E consequentemente, isso torna-nos, a todos, descartáveis. Culpa nossa.
É bom? Chorar num ombro que sabemos que pode já não estar a nosso lado amanhã? Saber que essa abertura, exposição e partilha íntima de nós com o outro pode ser sumariada a nada quando já não houver ombro para afagar lágrimas? Penso que não.
A minha mãe sempre me ensinou a chorar para mim. Na verdade, é um espetáculo cheio de emoção e de sentimento verdadeiro; para um público permanente: eu. Porque sei que, aconteca o que acontecer, eu vou estar sempre comigo próprio.
E nada mais me alegra que isso.

Grutas e Impérios

Tomávamos todos chás na mesa redonda, do século XVI, enfeitada com bordados detalhados. Sorriamos uns aos outros, sentados nas cadeiras em volta da mesa, emaranhados em mantas e cobertores que pareciam infinitos. Ouvia-se hits de jazz suave que pareciam ignorar a neve e a geada lá fora, tornando o mundo cinzento e frio através das paisagens que viamos pela janela onde galhos de árvores despidas eram banhadas em gelo e neve. Sentiamos toda essa influência invernal mesmo em casa.
Vim para fora.
Abri a porta e um taxi cumprimentou-me, com um cliente a ser levado ao comboio. A senhora das castanhas aquecia a voz ao chamar a clientela e as lojas com música alegravam os passeios. Os cães abandonados abanavam as caudas e ouvia-se serralheiros a transformar madeira. E nos cafés servia-se chás cujo vapor se misturava com o frio.
Vim ver o que aquece a cidade.

Topas?

Grandes mamas, tinha a Dona Elísia.
Era bonita, andava sempre de saltos altos abertos à frente com a unha vermelha a saudar-nos com luxúria. Conhecia à letra o andar dos gatos, fumava com suportes para cigarros e tinha sempre o cabelo detalhadamente apanhado.
Era cheia de declives e colinas, arestas bem limadas e não precisava de diamantes para brilhar.
Diziam que voava à noite, vestindo um macacão preto de latex contrastando com os olhos verdes e o cabelo num rabo-de-cavalo que tentava cair aos saltos altos de decímetros de altura. E empunhava uma arma massiva em cada mão.
Gostava bastante dela, apesar de nunca ter descido à Terra.

Letras agrestes

Lembraste da nossa aldeia?
Onde o trigo amarelo-seco contrastava com o azul do céu e com Apollo, completando o eterno clichê de uma paisagem rural?
Era onde se corria durante horas num deslize marítimo sobre a terra molhada, onde comiamos madeira em pó e sabia-nos tão bem o sabor daquela sabedoria milenar e natural. Onde os grilos só nos acompanhavam à noite, porque sabiamos que tinhamos medo de estar sozinhos e bebiamos ar fresco, que preenchia-nos tanto ao inspirá-lo que não bastava só os pulmões; o estômago é invejoso e também pedia.
Tirávamos água do poço e inventávamos histórias de terror, de uma terra tão santa quanto era o céu estrelado e tridimensional em que perdiamos o equilíbrio e o "eu" quando olhavamos para cima.
Estavamos abstraídos de um mundo que não era nosso que o nevoeiro escondia e que Apollo não quis iluminar porque Hades construia impérios de cimento cinzento e sem côr.

Nada é de ninguém.

Nem a culpa, que a culpa é da vida que nos educou de maneiras diferentes.

O sabor vem depois.

Qual a diferença entre o saber e o sabor?

Apollo

-Vamos todos juntos?
-Não, vou só eu. Assim somos mais.

A tua grandeza de saber ser não seria bem entendida se não soubesse que não existe qualquer alter ego dentro ou fora de ti. Eramos todos núvens que tu iluminavas, e nós absorviamos-te diariamente. Os teus braços chegavam a nós todos os dias, beijavas-nos com lábios quentes nossa nuca e nós iamos, brincando numa caminhada infinita pelo céu , dividindo-nos em mil nómadas e tomando formas abstractas.
No dia em que alguem teria de partir, daríamos toda a vida e abdicaríamos de toda a glória por ti. Mas nós levariamo-nos. Tu sabias que, indo tu, levarias todos contigo. Sempre nos tiveste em conta no teu coração redondo.

Pinga-amor

- Mãos frias significam coração quente?
- Significam a frieza e a inutilização de um coração que já foi morno, e que hoje não é aquecido o suficiente para poder distribuir o calor ao resto do corpo.

Silêncio.

- Tenho as mãos frias.

Monólogos comparrtilhados

Retratos abstractos confundem-nos a alma. Faces ocultas confundem-nos o coração. E as maçãs do rosto claras engrandecem-nos a alma.
O que fazer?
Vivermos sem corpos... e apenas com a autenticidade da esperança de uma mente iluminada, sem refeição pontual ou qualquer vinculação interpessoal.
Mas eu gosto de olhar para ti, de te ver sorrir.
Mas quando a alma mente é complicado. A solidariedade não vem com um sorriso, vem com compaixão. Mas não se espere compaixão. Há que cria-la.
Mas não temos de agir por solidariedade. Isso é muito artificial.
Nem digo eu o contrário. Mas, e se agirmos por vontade propria, não acabaram por nos crucificar?
Pois que o tentem, seremos capaz de enfrentá-los.
Sem tirar, nem pôr.

Waiting for the future

Sedas compostas, são os peitos famintos de farturas. Matérias-primas brutas numa fila de espera para serem industrializadas e terem o seu destino, emparaizado de satisfação. Mas o cansaço do labor árduo satistaz-nos, porque há razão para cansar. Desgastamos a pele, o fôlego apaga-se e dividimo-nos em vinte. Fazemos feridas sem crosta, onde não há onde se trate nem como se coce.
Para continuarmos à espera que a apoteose desca até nós.