Fresco

Respira forte, gosta de brincar com o ar. Dá pulos imensos, de prédios a prédios. Sopra para rochas, diz que gosta de ouvir o ar a raspar na superfície daquela solidez, ao tentar penetra-la. O vento nas costas é poder, de frente são cabelos esvoaçantes, na cara são lágrimas caídas e na boca é sentir-lhe o paladar. Corpo todo esfarrapado, das quedas enormes que provoca e expira o fumo da erva pelo nariz.

Sorri com um suspiro, que o ar não estagna dentro de si.