Contabilista do mundo

Não me escrevas sobre amor. É muito pesado, muito luto, muito drama. Eu estou vivo, grande porra. Deixa-me as cartas cor de rosa para quando estiver encaixado - que já não vejo nem sinto. Vives a vida onde só dois importam, transformas um mamífero no teu mundo e é assim? Não, não gosto dos romances de Shakespeare. Fala-me do ar fresco que te atravessa as tripas ao passares aquela estrada de Oeiras rodeada de eucaliptos, da música que te faz escrever e dos cabelos que balanças nas discotecas. Do teu cão que te ultrapassa sempre que corres com ele, uma fuga transformada em corrida. Das tuas ideias para reciclar, o que desenhaste ontem à noite e do poema que vais emoldurar na parede do teu quarto. Do vermelho que queres pôr no teu cabelo e dos teus sonhos matinais, que são os melhores. Alucina.

Eu não te escrevo sobre amor. Nunca. Aqui, não.  De paixão passageira, no máximo. Sexo canibal, drogas espíritas. O submundo da alegria e das colheres presas no tecto do armário. Às vezes nem escrevo, só falo. E tu ouves e vens aqui escrever por mim. Posso falar-te de loucuras também, se não te importares. Da realização do Cosmos, ou interpretar-te os filósofos da tua cabeça. Cantar-te músicas que dêem para dançar sem técnica e sorrir-te para me retratares. 

Se souberes organizar só um bocadinho a tua língua, juntas o "te" à palavra que os anjos tanto gostam e afastas a primeira letra do resto... Mas não o digas alto, como não mo escreves. Que as palavras valem ouro, e essa vale-te logo metade do fim da vida.