São as que dizem que por acaso não sonham

Não gosto de dividir sonhos, de sonhar no colectivo, de partilhar o ideal. Orgias em fábulas, nem pensar. Mais confessionário de igreja, onde o padre não está do outro lado porque bebe o vinho que as velhas pagam para a restauração dos santos e da basílica. É navegador de botes acompanhado pela rede de pesca e segredado pelo vento, dirigido pelas ondas e acenado pelas tartarugas da idade velha.

Não gosto quando me perguntas de manhã, na tua cama de solteiro, o que vamos fazer ou o que vamos viver nesta vida toda. Tenho de o sonhar sozinho para poder ser real: e se tu, a meio do sonho, acordas? Reajusto tudo sozinho? Altero os alelos das minhas entranhas? Arrasto-as até não poder mais? Não pode, ai não, não pode. Não me perguntes que não te conto. Tem de ser o que eu sonho, e tu podes estragar tudo se não tiveres bom sono.

 Sei lá, podes ser do tipo de pessoas que não se lembra o que sonha durante a noite.