Aí eu abro.

Desculpa-me se ainda não li cartas de amor.

É de mim, nunca aprendi a mostrar-me interessado em vidas passadas. Nunca tomei o sacrifício como medida nem a dor como dogma absoluto. A decapitação sempre me veio como condenação, nunca por dedicação. Talvez tenham sido envelopes de cartas que nunca cheguei a abrir. Mas esperava pelo carteiro dizer-me de quem eram: e ele não disse.

Talvez diga um dia.